清晨的防空警報劃破長空時，在沈陽九一八歷史博物館的廣場上。那道斷裂的“殘歷碑”在晨光中泛著冷硬的光澤，碑身上“1931.9.18”的數(shù)字像一道永不愈合的傷疤，將八十余載的時光輕輕劃開，露出歷史深處滾燙的記憶。

館內(nèi)的展柜里，一盞銹跡斑斑的煤油馬燈靜靜躺著。講解員說，這是當(dāng)年北大營士兵在黑暗中傳遞警報時用過的器具。玻璃罩上的每一道劃痕，似乎都還殘留著炮火灼燒的溫度——1931年9月18日那一夜，柳條湖的爆炸聲驚醒了沉睡的東北，也驚醒了一個民族在蒙昧中沉淪的迷夢。日軍鐵蹄踏過的土地上，高粱地被鮮血染成暗紅色，村莊在炮火中化為廢墟，無數(shù)百姓背著簡陋的行囊，在寒風(fēng)中踏上逃亡之路。展墻上一張張泛黃的照片里，孩童驚恐的眼神、老人顫抖的雙手、士兵緊握的槍桿，拼湊出那個年代最沉重的底色。

最讓人心頭一緊的，是展廳盡頭那面“遇難者名錄墻”。密密麻麻的名字如星河般鋪展，有些名字旁還標(biāo)注著“年齡7歲”“身份教師”“籍貫奉天”的字樣，這簡單的字眼背后，是一個個鮮活生命的驟然凋零。講解員輕聲念起一段日記，那是一位東北軍士兵在突圍前寫下的：“今夜星光黯淡，不知能否再見黎明。若吾輩倒下，愿后來者永記，這片土地不可辱，這個民族不可欺?！弊志溟g的赤誠，穿越時空依然擲地有聲。

走出博物館時，陽光已鋪滿廣場。不遠處，一群孩子正圍著“殘歷碑”聽老師講述歷史，他們稚嫩的臉上滿是嚴肅，小手緊緊攥著國旗的一角。在長春偽滿皇宮舊址，看到一位白發(fā)老人在溥儀辦公樓前駐足良久，他顫抖著撫摸墻壁上的彈痕，低聲呢喃：“當(dāng)年我父親就是在這里，為了保護學(xué)生，被日軍抓走的?！蹦且豢涛液鋈幻靼祝^銘記歷史，從來不是對過往的簡單回望，而是對那些用生命守護家國的先輩的致敬，是對“落后就要挨打”的深刻警醒，更是對和平的無比珍視。

如今，城市的高樓大廈早已取代了當(dāng)年的廢墟，高鐵穿梭在曾經(jīng)的戰(zhàn)場之上，人們在安寧的生活中追逐著夢想。但我們永遠不能忘記，今日的和平來之不易，是無數(shù)先烈用鮮血換來的；我們更不能忘記，一個民族唯有銘記歷史，才能在時代的浪潮中保持清醒，才能在前行的道路上步履堅定。

防空警報的余音漸漸消散，廣場上的五星紅旗在風(fēng)中飄揚。我輕輕觸摸殘歷碑的紋理，仿佛觸碰到了一個民族的脊梁。那些鐫刻在時光里的記憶，終將化為我們前行的力量，提醒著每一個中國人：銘記九一八，不是為了延續(xù)仇恨，而是為了守護和平；不是為了沉溺過往，而是為了開創(chuàng)未來。